Rompiendo mi promesa de no volver a verte ni en pintura, me he sentado a tu mesa, Virgen de la Amargura a jugarme a los dados nuestra suerte, a absolverte de todos mis pecados.
Bendigo la condena, al sólo del bordón que me hace fuerte y beso tus cadenas y quiero prometerte ser libres como dos versos tachados del dictado de la revolución.
Me acuso de morirme sin tu boca, confieso que desde que te has marchado solo bailo en las fiestas donde tocan la música del vals de los ahorcados.
Virgen de la Amargura, devuélveme la vida, sin ti todo es usura y noches perdidas, facturas, calenturas, heridas sin sutura, caídas, conjeturas, sacudidas, cerraduras despedidas de locura y callejón.
La guerra ha terminado, yo vengo a arrodillarme ante tu cama. Te rezan mis soldados y el palacio está en llamas, tu general arría mis banderas, las fieras entran en la catedral.
El Rey murió en el campo de batalla, la Reina se ha pasado al enemigo, yo no me cuelgo más que la medalla de no saber contar menos
contigo…
Virgen de la Amargura, devuélveme la vida, sin ti todo es usura y noches perdidas, facturas, calenturas, heridas sin sutura, caídas, conjeturas, sacudidas, cerraduras despedidas de locura y callejón. Te vas y no te vas y cuando vienes rezo para que los trenes se equivoquen de estación.
Virgen de la Amargura…[1]
¿Que más se puede decir?
Aun si hubiese mil maneras de transmitir el mensaje, nada sustituiría este hermoso género, que para mí es poesía, porque habla con el corazón, provoca una ola de emociones que se apoderan de tu alma, te estremeces e incluso tus ojos se vuelven cristalinos. Las palabras dejan de ser palabras y se convierten en sentimientos…
Mientras su autor niega ser un poeta.
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